E o teu olhar daltônico

não aceita a cor do relvado

que vibra tanto vermelho,

em tons de vermelho,

gritantes.

Mudamos para Bad Ischl

e aquele rio

e as águas daquele rio ficam

entorpecendo os nossos ouvidos

com as miniorquestras

que se movem ao sabor dos doces

em cada café

de cada esquina.

E tudo é alto,

tudo é azul.

Os olhares, o céu,

o rio.

Fica monótono.

E o teu olhar daltônico

não aceita ver a neve

nos picos que sobem

e se mostram fálicos.

Mudamos para a Grécia

e o teu olhar daltônico

não aprecia a sujeira

daquela Atenas

que tão somente apenas

desgraça aquele berço.

Mudamos para o Mar Egeu

e o teu olhar daltônico

não nada,

não mergulha,

não se entrega.

Quer só areia,

quer só sol,

quer só ficar em terra.

Enterra.

E tudo vamos de trem,

de carro, de ônibus,

a pé.

Porque o teu olhar daltônico

não voa,

não perdoa.

Se prende, é fixo,

é triste.

Omite os parágrafos escritos

pelo caminho.

O teu olhar daltônico acha

que tudo é fate.

Eu olho para ti

e talvez sejas fake.

Mas eu sigo ao teu lado.

Meu corpo tão acostumado

já te pertence.

O teu olhar daltônico

me encanta

porque sinto tua mão

espalmada

contra a incertezas da vida,

e isso me acalma.

Mas você

não me alimenta

a alma;

você transfere,

você não vive; sobrevive,

porque o teu olhar daltônico

não fere.

Ele só navega, assim,

pacífico, lânguido,

despojado.

Como que não se importasse

porque sabe que é amado.

Mas disso que recebe

não retribui.

Talvez,

porque o teu

olhar daltônico

te obstrui.

E mudamos para Shangri-la

num horizonte perdido

de Hilton.

Onde a única coisa

que eu quero

é descascar tua pele

e colocar para secar.

Ficar com aquele sabor

fumado,

ressecado.

Para ver se o teu

olhar daltônico

se anima.

Para ver se você,

finalmente,

pode olhar,

não de cima,

mas igual.

Para ver se o teu

olhar daltônico

finalmente

pode virar

monocromático

e animal.

Mas não,

esquece,

deixa como está.

Fica assim.

Quem sabe, teu

olhar daltônico,

se eu me vestir,

se eu me pintar,

se eu me ferir

de verde,

repara em mim.

Quem sabe,

se eu me tingir

de vermelho,

o teu olhar daltônico

repara em ti.

FC apud VC, Season 1, Episode 2

Mordo teu queixo. Olho para a tua boca e me releio,
reencontro meu nome, over and over, e me incandesce.

Ao fundo aquele jazz embala nossos devaneios,
porque nossa pele lá se funde, enquanto cresce.

Expande.

Seus joelhos ecoam pelos lençóis que, úmidos, se sentem afogados, molhados
do nosso humor, e vítreo, quando nosso olhar se cruza, inflamado, calado.

A parede fecha os olhos; se avexa na nudez dos nossos membros laicos
que se entrelaçam como gatos insaciados, tunantes, erráticos.

Respira.

O teto tem braços que berram ao sentir a névoa que sobe do nosso sexo trincado, 
enlevado pelas juras de amor ritmadas lançadas ao sabor do nosso percurso extasiado.

O guarda-fatos (o armário, o closet) se entreabre, como meus lábios ciliciados 
pelo teu falo que (en)canta, rabisca e rebusca em nós gozo cíclico, continuado.

Serena.

A estante medrosa tampa os ouvidos aos objetos que, antes inanimados, agora, em queixume
semicerram os olhos a tentar ficar incólumes ao vislumbrar nosso embate em volume.

A porta segura o batente ao ouvir da escada o relato de passos e, desesperada,
tenta se fechar, traumatizada, ao realizar o girar da chave na sua igual na entrada.

Risos.

Tudo silencia. 
Os lençóis se amanham.
A parede, cansada, reverencia.
O teto derruba os braços lentamente, acintura.
O closet afinal relaxa e não se incomoda na abertura.
A estante observa seus itens, garante o bem-estabilizar.
A porta, batida, fechada à pancada, quebrantada, ofendida
começa a experimentar pulsação da parede, pelo batente, transmitida,
reverberada pelos alto-falantes em cima da mesa, em madeira polida.

Por que a mesa nada de desejo ou cobiça expressou?
Receio?

Não.

Por que o jazz, que por cima (lhe) tocava, embalou;
e ela, extática, veio.

Retoma...